La cour

Parole

vendredi soir, 23h30
l’heure où s’expriment
les hommes libres !
boucan de machine outil
la techno est à fond
toute la cour en profite

les bobos, les bobos, les bobos sont arrivéééés

samedi matin, 10h tapante
l’heure où s’activent
les femmes libérées !
boucan de meubles déplacés
l’aspirateur est à fond
toute la cour en profite

les bobos, les bobos, les bobos sont arrivéééés

dimanche matin, à l’heure grasse mat’
Madame Armelle
ne parle plus à son chat
avec la nouvelle voisine
Madame Armelle parle de son chat
toute la cour en profite

les bobos, les bobos, les bobos sont arrivéééés

dimanche soir, à l’heure du blues
les forfaits sont illimités
mais comme y’a pas d’réseau
– t’es où ? … – ben chuis chez moi …
– kes tu dis ?
toute la cour en profite

les bobos, les bobos, les bobos sont arrivéééés

ahh! mes p’tits week-end tranquilles !
qu’est-ce qu’ils ont fait de vous !
ces bobos,
ces bobos qui sont arrivés
à Belleville !

à moins que …

si la cour résonne
c’est de ton silence
et si je ronchonne
c’est de ton absence

dimanche soir, à l’heure du blues
mon forfait n’est pas illimité
mais c’est pas d’raison
– t’es où ? … – moi, chuis chez moi, tu sais …
et toi, t’es où ?
oui, doucement, la cour résonne

Lundi matin, l’heure d’aller bosser
mais ton corps si près
et ta peau si douce
et nos mains qui se cherchent
et nos lèvres qui se trouvent …
oui ! … oui, doucement, la cour résonne

Respirer le vent du désir et vivre les tempêtes de la liberté, mais sortir couverte

Parole

Photo VG du tableau de Miss.Tic (2012) « Dans mes jardins secrets, le doux se crée » , 92 x 73cm, encre aérosol sur soie.
Photo VG du tableau de Miss.Tic (2012) « Dans mes jardins secrets, le doux se crée » , 92 x 73cm, encre aérosol sur soie,
prise à la Galerie Lelia Mordoch (75006 Paris) en juillet 2012 et publiée avec l’accord de Miss.Tic

« Dans mes jardins secrets, le doux se crée »
Sur le divan, ce dit se vit,
Sans le divan, ce dit se vend.
Mais pourquoi le dire sans vêtements ?

Les soi(e)s du symbolique

Point de vue

Suspendus au dessus du gouffre du réel – chaos de chairs, de tensions, d’odeurs, de sensations – les fils qui nous empêchent d’y sombrer sont dits symboliques. Ce sont les fils des histoires que l’on raconte. Celles que l’on entend et celles que l’on se raconte*. Les histoires que racontent les parents et les cultures, les fils des liens sociaux et de la langue, bref, les liens qui font les identités et le sens.

Relations qui se nouent et se dénouent, passages de la vie (adolescence, vieillesse), changement de statut social (mariage, diplôme), lectures et expériences nouvelles d’où émergent de nouvelles façon de les tisser, comme des soies d’araignées, certains de ces liens sont rompus et reconstruits en permanence. Les sujets humains tissent continuellement les discours qui à la fois, les constituent et les soutiennent*.

Vivant dans le symbolique comme des poissons dans l’eau, nous finissons par oublier son existence. La plupart des gens sont comme Monsieur Jourdain qui faisait de la prose sans le savoir: ils traversent la vie sans prendre conscience de ce qu’est le symbolique. Ils vivent au centre du cocon, constamment baignés de discours et d’images qui à la fois expliquent et cachent le monde réel, tout en l’ordonnant d’une manière qui relève à la fois du collectif et de l’individuel.

Etre passé par des états qui font prendre conscience du réel, et de ce que sont l’imaginaire et le symbolique est une chance exceptionnelle de savoir ce qu’est la liberté. Liberté de lâcher certains liens et d’en nouer d’autres. Mais cette chance a un prix. De ceux qui se paient cash, c’est-à-dire en peurs et en souffrances brutes, à même la chair. Parce que le corps ne fait pas crédit.
Cette chance de liberté peut donc se payer pas content. Le risque est alors de vouloir oublier cette liberté, de vouloir retourner se blottir dans les bras illusoires d’un Autre, dont on aimerait croire encore qu’Il nous protège vraiment du monde, de ses changements, de ses déplaisirs. Les religions, certains militantismes et certains responsables politiques ne se privent pas de nous pousser sur cette pente…

Un jour, il faut pourtant se rendre à l’évidence: je est seul.

je est seul dans son désir.

Ou plutôt, les je sont seuls.

Reliés par les soi(e)s du symbolique.

C’est déjà un peu moins effrayant, mais quand même, il faut s’y faire !

*Cette formulation est directement inspirée d’un texte de Bertrand Leclair, qui devait originairement constituer l’épilogue de son roman La main du scribe et qui a été lu par l’auteur, lors de la journée « Amour II » à La Ralentie:

C’est que le sujet parlant, l’animal doué de parole qui dit « je » a une histoire lui, une histoire particulière conditionnée par l’histoire collective et inscrite dans sa trame et il s’y accroche pour continuer de dire « je » au milieu des autres qui savent dire « je » aussi bien que lui et parfois tellement mieux. Le sujet qui dit « je » est une fiction. Un fiction qu’il construit dans le même temps qu’il l’agit, une fiction prise dans la fiction générale, tissée fil à fil, fils à fils avec et dans la matière, la matière humaine, la matière d’avant l’histoire, d’avant les mots qui disent les histoires. Le sujet se gorge d’histoire, les siennes et celles des autres. Il en écoute, il s’en raconte, il les raconte et se met ainsi en scène au théâtre des autres au prix d’un paradoxe, cela même qui le saisi tout entier, le rend à lui-même insaisissable. Il se raconte des histoires pour continuer d’exister dans la comédie sociale. ?L’appliquer? comme on préserve l’espace d’un rôle, pour ne pas voir que ce sont les histoires, les siennes et celles des autres qui le racontent et non pas l’inverse. Ne pas voir que ce sont les histoires racontées qui tissent la fiction cousue de fil blanc dans laquelle il n’a bientôt plus conscience de se protéger douloureusement des changements d’états de la matière. Le mouvement même de la vie, ce mouvement qui toujours déchire les histoires lorsqu’il advient malgré tout.

Les voi(x)es du désir

Point de vue

Au cours d’une analyse, on ressent parfois son divan comme une cage pour hamster, parce que vue de l’intérieur, une analyse peut par moment faire penser à une roue, dans laquelle on s’épuiserait à tourner sans vraiment avancer. Heureusement, la trajectoire d’une analyse n’est pas un cercle, mais une spirale. Chaque tour de spire fait jouer un peu plus les liens desserrés au tour précédent, jusqu’à ce qu’un beau jour, ça finisse par lâcher.

Ainsi, après certaines séances, on se retrouve sur le trottoir, tout étourdi, comme un oiseau qui déboule au grand air, après être resté longtemps enfermé dans un sous-sol mal ventilé, à s’empêtrer dans le voilage des fenêtres et se cogner le bec contre la vitre, en tentant désespérément de sortir. Pourtant, une fois franchie, 13 sept 2017 l’ouverturel’accès à l’air libre est une évidence à laquelle on n’ose pas toujours croire, habitué que l’on est aux repères certes pénibles, mais si familiers, des anciennes angoisses.

Peut-on imaginer qu’à la fin de « Midnight Express* », le personnage qui réussit à s’échapper après des années de réclusion dans des conditions épouvantables**, soit tellement abasourdi de se retrouver soudain si facilement au soleil, qu’il décide de retourner dans la prison ? Simplement pour ne pas perdre l’ombre, la vermine et la violence, parce qu’elles lui sont devenues familières, 13 sept 2017 ou parceet qu’il faudrait à tout prix éviter une perte ?

C’est que l’affaire d’une psychanalyse ne consiste pas seulement à dégager les voi(x)es du désir.
Encore faut-il en poser de nouvelles.

*Titre du film d’Alan Parker, sorti en 1978. Il s’agit du terme employé par les prisonniers pour désigner l’évasion de la prison.

** A noter que l’extrême noirceur du film doit certainement plus aux fantasmes de ses créateurs qu’à la réalité de la Turquie. En 2004, Oliver Stone, auteur du scénario, s’est excusé publiquement, pour avoir surdramatisé la représentation de la Turquie (notamment, en ajoutant des scènes de violence qui ne se trouvent pas de livre autobiographique de William Haynes, dont le film est une adaptation)
http://www.guardian.co.uk/world/2004/dec/16/turkey.film

Midnight Express, musique: Giorgio Moroder

As the night is leaving
Silently retreating down an empty hall
Suddenly a stirring
Finally recurring where I let it fall
Following the wanderings of a dream
A dream that keeps my soul alive
Believing in an open sky
Believing in a love.

Dancing with a stranger
Careless of the danger there within his smile
While the dew is forming
Breathing in the morning like a sleeping child.
If the memory of the light should fade
Horizons reaching cold and blue
Until your heart is free to fly
Then I will keep the sun for you.
Until you touch the open sky
Then I will keep the sun for you
Until we never say goodbye
Then I will keep the sun for you.

Lyrics by Chris Bennett

La question posée sur l’étagère de la cuisine

Parole

La question était posée sur l’étagère de la cuisine. Entre l’huile d’olive et le fait-tout. Comme j’y rangeais les pâtes, à chaque plat de coquillettes, de pennes ou de tortellinis, la question se posait.

Pour accompagner les nouilles, j’aime bien faire une sauce avec un pot de fromage blanc-chantilly, du curry et un peu de fleur de sel. Excellent et super rapide à préparer ! Très bien aussi pour accompagner les gnocchis.

La question ne se posait pas consciemment, bien sûr. Personne ne la voyait d’ailleurs. Ce que voyait la plupart des gens, c’est un pot en verre, avec un motif de fleurs gravées et un gros bouchon en liège.

Pour une personne, pour un repas complet, il faut la moitié du pot de pâtes. Avec les tortellinis, j’aime bien mettre de la sauce tomate aux cèpes. Et les accompagner d’une petite salade de pousse de graine de radis et de fenouil.

J’avais reçu le pot pour ma confirmation.

Quand le labo a décidé de recruter un deuxième électronicien, c’est C. qui a été choisie. Dans l’atelier attenante au bureau de mon père, la table de travail de C. était celle-là même où, avant son arrivée, je m’installais parfois pour dessiner avec le traceur.

C. était fan de course d’orientation. A un moment donné, mon père a fait beaucoup de courses d’orientation. Parfois, il nous emmenait. J’aimais bien lire les cartes, trouver les balises, me balader en forêt. Pour ce qui est de la course par contre, je n’ai jamais vraiment accroché. Mon père, lui qui à l’époque ne faisait absolument rien sans nous, allait parfois seul à une course.

Pourquoi est-ce que pour ma confirmation, C. – collègue de mon père que j’avais rarement croisée – m’a offert un pot en verre qu’elle avait elle-même gravé à la main ?

Ce printemps, j’ai donné le pot à Emmaüs.

Il y a des questions dont la réponse ne me concerne pas.